CON CLAVELES BLANCOS
Irma Barquet Son tres años de su partida. Ella era su propio acicate. Siempre sana, en lo general. Arrugas y penas eran el testimonio fehaciente del paso del tiempo. Lúcida hasta el final, con algunos tropiezos en los recuerdos, que daban cuenta en los relatos de todo lo que guardaba en su memoria, con su vocecita disminuida de volumen, cascada… peccata minuta… Aderezados con la elocuencia, la emoción y el candor de sus palabras. Cada vez más chiquita de estatura y de peso, seguía dando la batalla en su día a día. Sus ojos color miel, lacrimosos, encerraban una mirada dulce, como la que fue captada en esa fotografía de su infancia, ataviada y sentada con tanta coquetería. Siempre al pendiente de lo que sucedía a su alrededor. En silencio, elevaba sus plegarias, pedía a Dios y abogaba por su hijo y por sus hijas, también por toda su descendencia. Cuidaba sus macetas, le encantaban las plantas que crecían y reverdecían gracias a ella. Sonriente y apesadumbrada. La v